On le dit un peu gangster, trafiquant, marchand... Il avait disparu, ou quasi, et il réapparait. On dit que, là, aux alentours de la trentaine, il se foutait de la poésie et de la littérature, qu'il vivait plus ou moins avec une Éthiopienne.
ça arrive parfois, et on appelle ça le hasard. Je n'avais plus le cœur au clavier, ni le moral tourné vers l'écran. J'avais laissé tomber l'ordi, les mails, Google et tout ça. Zen. du coup, la machine s'est vengée : lorsque je suis revenu vers elle, c'est elle qui n'a plus voulu : "Satya, je te cause plus", elle m'a fait comprendre. Je ne me suis pas précipité pour la faire réparer, après tout, elle avait aussi ses humeurs. Et puis j'aimais bien ce temps où l'on ne se parle pas toute les cinq minutes pour se dire que l'on est en train de ne strictement rien faire. Bon, d'accord, il me restait mon portable, mais les SMS se sont eux aussi mis un temps aux abonnés absents. Le repos total. Faut dire qu'il y avait eu un froid chez les Cerises et que je ne savais pas comment apprivoiser le vide qui s'était installé. Je suis allé voir ailleurs. La blogosphère s'agitait sans moi et c'était très bien. Me restaient les rues, le vent, le papier, les crayons... et les feuilles mortes.
Jeudi matin(hier, donc), tôt, appel au secours de Vio. Gros coup de blues dont elle ne veut rien me dire. Je jette un coup d'œil par la fenêtre : la ville s'est mutée façon magique. Pas question de buller dans un cours de maths morose, je file tant bien que 
mal jusqu'à Ivry, la retrouve à l'entrée de son bahut : "Surprise ! Aujourd'hui, on sèche. Enfin, vu l'état du trottoir, c'est une façon de parler...". Et je l'arrache à Elsa Triolet. Paris en blanc pour toute une journée, pour nous deux. Dans les rues, ça courre, ça glisse, ça s'active. Nous pas. Nous avons le temps. Nous nous payons une journée dans un monde parallèle : celui de ceux qui ont le temps. Enfin, qui ont choisi de le prendre. Evidemment, on se caille. Pause thé n°1. Vio me raconte des trucs que, bien sûr, je ne transcrirai pas ici. Place d'Italie, Denfert, Luxembourg... 
Paris nous appartient, comme disait l'autre. Pause philo devant Montaigne. Vio s'aventure dans le square enneigé devant la Sorbonne et s'y trempe les baskets. 
Seconde pause thé. Nous parlons. Nous nous taisons. Nous regardons la ville, nous sentons la neige. Un tour chez Gibert, elle kiffe trop. Lorsque nous ressortons, la lumière décline déjà. Encore une heure et puis nous allons remettre nos pieds dans nos rails, mais nous gardons secret au fond de nous cette journée passée comme des étrangers dans notre ville.
La Cimaise et la Fraction
Nouvelle photo de son grand-père exhumée par Madeleine. Auguste est au premier rang à droite, tenant canne et casquette. Il doit avoir dans les soixante dix ans, peut-être un peu plus. Photo prise à la fin des années cinquante. Auguste était originaire de la Mayenne où il aimait retourner de temps à autre. À l'époque de cette photo, il avait quasiment arrêté son activité d'architecte. Madeleine n'a pu me donner aucun autre nom des personnes figurant dans ce groupe, à part celui de la chienne qu'elle reconnait et que l'on nommait "La Miss".
(...) Une chouette, volant dans une direction rectiligne, et dont la patte est cassée, passe au-dessus de la Madeleine, et prend son essor vers la barrière du Trône, en s'écriant: « Un malheur se prépare. » Or, dans cet endroit que ma plume (ce véritable ami qui me sert de compère) vient de rendre mystérieux, si vous regardez du côté par où la rue Colbert s'engage dans la rue Vivienne, vous verrez, à l'angle formé par le croisement de ces deux voies, un personnage montrer sa silhouette, et diriger sa marche légère vers les boulevards. Mais, si l'on s'approche davantage, de manière à ne pas amener sur soi-même l'attention de ce passant, on s'aperçoit, avec un agréable étonnement, qu'il est jeune! De loin on l'aurait pris en effet pour un homme mûr. La somme des jours ne compte plus, quand il s'agit d'apprécier la capacité intellectuelle d'une figure sérieuse. Je me connais à lire l'âge dans les lignes physiognomoniques du front: il a seize ans et quatre mois! Il est beau comme la rétractilité des serres des oiseaux rapaces; ou encore, comme l'incertitude des mouvements musculaires dans les plaies des parties molles de la région cervicale postérieure; ou plutôt, comme ce piège à rats perpétuel, toujours retendu par l'animal pris, qui peut prendre seul des rongeurs indéfiniment, et fonctionner même caché sous la paille; et surtout, comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie !
