Nous irons...

J'en suis certain. Je le sais. Un jour, les Cerises prendront l'avion, et, s'il le faut le bateau, la voile, la rame, mais nous irons. Nous arpenterons les blocs du nord au sud, d'est en ouest (side, évidemment), sur les traces de Scorcese, de Cimino, de Polanski et de Bob Foss. De mille autres et surtout, en premier de Woody. Je veux voir Amos chanter à minuit à Time Square, Violette arpenter le MOMA et Zik prendre le soleil sur Washington square.
Nous irons. Et ce sera l'aventure. Mais, en attendant, je laisse la parole (one more time) à Mister Allen, extrait de la scène d'ouverture de Manhattan...

Rita

Tu vois, Vio ce que je te disais. Orson disposait de ça :

Et il a décidé d'en faire ça...


Je maintiens ce que je te disais en sortant de la Cinémathèque : franchement, c'est abuser, quoi !

Zik, j'ai fait un tour dans ma cave...

... il y avait là quelques types qui m'ont parlé de toi. Un peu flous, mais sympas.

OK, OK, je blague : chez nous, la cave est remplie de cartons. De livres.

Et aussi des affaires de mes parents : des vêtements qui moisissent dans des valises que l'on ouvre jamais, des dossiers qui doivent rester muets. Je ne sais pas trop pourquoi.

J'imagine que, quelque part il il y peut-être un journal intime. Ou un agenda tout bête.

En 1967, ma mère naissait et Madeleine, sa mère, donc, avait 28 ans. A-t-elle entendu parler de l'ange noir de l'UCLA ?

Je n'ose pas lui demander....

David serait-il un taggeur ?

En tout cas, la question reste posée. J'ai pris cette photo hier soir, près du stade de Vanves, tout près de là où habite... David, justement.