On le dit un peu gangster, trafiquant, marchand... Il avait disparu, ou quasi, et il réapparait. On dit que, là, aux alentours de la trentaine, il se foutait de la poésie et de la littérature, qu'il vivait plus ou moins avec une Éthiopienne.
ça arrive parfois, et on appelle ça le hasard. Je n'avais plus le cœur au clavier, ni le moral tourné vers l'écran. J'avais laissé tomber l'ordi, les mails, Google et tout ça. Zen. du coup, la machine s'est vengée : lorsque je suis revenu vers elle, c'est elle qui n'a plus voulu : "Satya, je te cause plus", elle m'a fait comprendre. Je ne me suis pas précipité pour la faire réparer, après tout, elle avait aussi ses humeurs. Et puis j'aimais bien ce temps où l'on ne se parle pas toute les cinq minutes pour se dire que l'on est en train de ne strictement rien faire. Bon, d'accord, il me restait mon portable, mais les SMS se sont eux aussi mis un temps aux abonnés absents. Le repos total. Faut dire qu'il y avait eu un froid chez les Cerises et que je ne savais pas comment apprivoiser le vide qui s'était installé. Je suis allé voir ailleurs. La blogosphère s'agitait sans moi et c'était très bien. Me restaient les rues, le vent, le papier, les crayons... et les feuilles mortes.
